Ficciones de metro

No hay mucho que decir, salvo que intento. ↘

Segundos: Diminutivos de los momentos más imprecisos.

Hojas de papel: Estancias rasgadas llenas de palabras paulatinamente desvencijadas.

Death to birth - Liberty. 1985

Those always beautiful sounds: the violin and the guitar, always arround, always present, always absent from reality, always in the path. There sounds we’re beautiful, all so beautiful, just like everything else.

White Stripes underneath my t-shirt and Pagoda playing my favorite song.
 Dot, dot, dot. Birth.

5/5/1985

Entrar con los pies sobre el aire, entrar como la mañana, entrar al vacío.
Creo que me he precipitado a los años, creo que cada paso ha sido un poco ínfimo, pero no basta y no importa.

Jet

Desde París, desde Tolbiac, desde el páramo ensimismado de mi misma, te escribo, me siento frente a la más veraz esquina del cuarto de este lugar que huele a moho, no hay mucho, sólo la lámpara.
Extraño todo, extraño las ganas, pero sobre todo te extraño a ti, lo que éramos y seguimos siendo sin saberlo. Te abrazo aunque estemos lejos y la luz se este yendo.
Habrá un buen atardecer hoy o al menos pronto. Con el negro plata del piso siento que hay un color por cada 13 baldosas, creo que me has dado esta momentánea habilidad de ver entre el encarcelamiento.
El vino es igual aquí que en nuestro rincón de la zona 82, voy de vino en vino igual que voy en el intento de la vida de poeta que algún día te dije que quería vivir. Aquí estoy, aquí vine, de aquí me iré pues he presentido hoy con el rostro del instante y de una mujer que fumaba gauloise que toda esta pretensión de libertad no servirá para mis fallidas intenciones con el sentir de nuevo, pero no, al menos visitaré un par de esquinas más, al menos he podido recordarte con aquella mujer. Ella me miraba, salíamos del metro y olvidé que tenía que llegara Montmartre, iba escuchando algo de Led y me había perdido en el coqueteo con un charco en medio de la calle, luego la cámara estaba en mis manos y era ella quien coqueteaba con el. “Pentax K1000” escuché por ahí, el humo del gauloise me hizo toser, hacía tanto que no me encontraba cerca de alguien que fuma como tú (si, como tú) “No. Si, un viejo recuerdo”.
Llegue tarde, ahora llego tarde a todos lados, a todos los rincones, especialmente al de los recuerdos, pero con tanto humo y vino alrededor de mi en este frívolo, poético y bello lugar, no creo que se aparten más.

Ahora todo se me hace un poco circular y escribir no se me da como se me daba cuando nos conocimos (a veces creo que es mejor). Escribir debe seguir ahí, como tú debes seguir ahí o al menos quiero que sigan ahí, junto a mi, y si no los veo, si no te veo, grítame, te lo pido.
(Suspiro, suspiro).
En tu memoria debe quedar cuanto te quiero, cuanto siempre espero quererte y que el arte nos siga uniendo. Que en tu memoria queden las orgías de palabras y risas, la pintura y el agonizante olor a efervescente cerveza nacional, el rock and roll con la luna llena.

Aquí estaré si se me permite, si tu tiempo y mi tiempo se entretienen con las palabras de nuevo, te espero en París, en cualquier rincón de esta metamorfosis de mundo.
Las noches seguirán pasando, el humo seguirá sobre nuestras cabezas, y tu voz tendrá que seguir encima de los tulipanes del cielo, te lo pido (sé, sé).
But. But. But.   But i know the sun is eclipsed by the moon today, this night, this present, pero yo aún creeré en tu mente, tus ojos y sobre, sobre todo, en tu sonrisa dear (still).
There is no sense in killing your essence.
Ser feliz, que esta noche encuentres eso para ti, yo seguiré . Soñar, hoy ya todo se ha desaparecido pero tú puedes seguir, sigue por mi, o, sigue conmigo.
Y yo, yo seguiré siendo aquella mujer del enigma, aquella que al ver aborreciste sin saber de más.

Te espero en París. Por siempre a ti, para ti, queriéndote.

Dé.

Tareas para recordar

1. Matar sueños

2. No estudiar Literatura

3. Matar a todos los seres humanos y luego, atentar contra mi vida. 

Como atraviesas la noche (There is nothing, i sing). 
Aproximarme a ti, a tus lágrimas, tu viento, tus huesos. 
Te beso sin besarte, ya no estás tú, ya no estoy yo, solo nuestras sombras, sólo.
La tuya tan bella esta noche amor; todo es gris y bello esta noche amor.